Una flor ha brotado, de entre un montón de escombros.
Me equivocaba, me equivocaba.
Imbuido de arrogancia, me estremecía de miedo
y una planta, pequeña, de geranio
se ha mostrado ante mi vista.
Me equivocaba, me equivocaba.
La belleza es más que unos y ceros,
más que bytes de información.
Conjuntos numerados de cifras.
Ordenadas hasta lo imposible.
Miniaturizadas.
Más allá de eso, hay un dato importante
el rojo de un pétalo que se abre
y trae un rayo de esperanza
a corazones afligidos.
Una historia no es solamente
tan solo una historia.
Es el infinito fluctuar de una onda sonora
que henchida de energía atraviesa...
desde mi corazón al tuyo
con una hebra de esperanza.
Y el sol no dejará de girar
no en mucho tiempo.
Tanto que el recuerdo
de cualquiera de nosotros
ya no significará nada
más que una palabra
llena de significado.
Ancestros.
Morad pues seguros,
que el bien mayor perdura.
Y el cambio de estaciones
por mucho que llueva
y moje la hierba cortada
nada podrá evitar
que el sol gire
y nos de su luz.
Tan solo un día más.
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